Я, навдохновлявшись Вийоном, с чего-то начала писать сама.
Осторожно, стихи.Писать я не умею, право слово,
Но так бывает, что моя душа,
Напившись чувства из стиха чужого,
Вдруг говорит сама, и я, спеша,
Стараюсь записать ее слова.
В ночи, иль рано утром на рассвете,
Когда людей на улицах чуть-чуть,
А я ищу Вийона в интернете,
Я вдруг задумаюсь на миг о чем-нибудь.
О школе, о друзьях, о рисованьи,
О том, что лето жаркое прошло,
Исчезнув между строчек в расписаньи.
Что книги пишут ну совсем пошлό,
И нет уж в них давно очарованья.
Я думаю про то, как мир красив,
Про то, что справедливости в нем мало,
Что я, зачем-то тишины просив,
Хочу, чтоб суета не исчезала.
Я думаю о том, что мой талант
Лишь там талант, где нет других талантов,
О том, что эрмитажевский атлант
Не выглядит могучим средь атлантов, –
Так средь цветов травой зовем акант.
Но более я думаю о клетке,
Чьи прутья не дают мне ночью спать,
Чьи в мыслях всех моих стоят отметки
Затем, чтоб о себе напоминать.
Порою я могу забыть о ней,
Отвлекшись разговором или делом
В кругу своих знакомых и друзей,
Но, проступая пятнами на белом,
Она, в итоге, станет лишь тесней.
И даже если я давно узнала,
Что ключ ее в моей руке зажат,
Своей привычкой я себя связала,
И лишь с тоской смотрю теперь назад,
Туда, где было так легко решиться,
Когда не нужно было размышлять.
Ну а сейчас я вольная синица,
И как я буду жить – лишь мне решать.
Но вся эта свобода мне темница.
…вдруг принтер вновь затих, все распечатав,
И в реальность я погружена опять,
Стихи Вийона быстренько запрятав
На полку, собираюсь я застрять
Глазами в мониторе и надолго.
И пусть душа прикажет мне писать.